No encuentro vocablos que me infundan la pluma y me arrullen en el gozo de la creación. Se evaporó la alquimia, sólo danzan frases sin sentido con las que presumo la ausencia de quimeras.
Las imágenes se precipitan a tal velocidad, que no logro distinguir la pauta de su sino. Impotencia que reverbera por las noches el letargo de las musas. Altero el orden, quiebro la música, desgarro rimas y nada acontece en la nostalgia.
Apatía que persiste en desandar el camino de regreso. Ficción que se niega a ser figura en el fondo de mis desvelos. Rutina acompasada de preámbulos que no llegan siquiera a imitar el infierno. Algo debe ocurrir en mi ser que me libre de este encierro.
Y si no llega, escoltaré silencios, endulzaré sonrisas, y aguardaré con lo más sacro de este envase que me contiene, a que mi ninfa inspiradora retorne a su fuente y me devuelva la savia.
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